El desastre annual

El Madrid no juega a nada. Llevo escuchándolo desde que reinó Carolo. Ese monarca austrohúngaro que era ya filoculé. El Madrid no juega a nada -dice indignado mi padre- como si hablara de un familiar que un día nos llenó de orgullo, y hoy nos hace avergonzar. El Madrid no juega a nada, señora, desde que el barça impuso estética y sexualmente su estilo. Ese estilo de niño tísico al que no le llegan los pulmones para chutar con fuerza. Esos descampados de nuestros extrarradios donde estaba prohibido tirar a trallón y el gol más celebrado era el meterse dentro de la portería. Fueron listos los catalanes. Utilizando al charnego como proa, conquistaron por primera vez un país, y a partir de ahí comenzaron a ganar batallas. Lo nunca visto.

Es cierto, que ese patrón adormece nuestro sentido futbolístico y nos llama y nos llama. Cualquier otra cosa parece falta de orden y armonía. Vino además un argentino a ideologizar lo que pasaba en el terreno de juego (no les vale con quitarnos a nuestras mujeres). Y ya tenemos, entonces, al moralista presto para desenfundar. Rápido en el anatema para cualquier otro fútbol que no sea el revelado. Después de tantos miles de millones, y el Madrid no juega a nada. O como nos definió Guardiola en un arrebato de rauxa: El Madrid siempre ha sido un equipo que juega al contraataque.

Ergo, no juega a nada. A la emboscada, al matonismo. Así hace las cosas la puta banda contra el fútbol fluorescente de los muchachos. Una parte del Madrid acogió la nueva ideología sin reparos. Le permitía aplaudirse sus propios aplausos. Demostrar su superioridad moral reconociendo la primacía del adversario. Un caso de vanidad desmesurada que enmascara un gusto mórbido por la humillación y el sometimiento.

Para los que creen que fútbol es sólo pase, los pegapasistas, está claro que el Madrid no juega a nada. Una tribu netamente española. Siempre hubo en las ventas gente que lo discutió. Pero aquí gusta, se toma como propio y se ridiculiza convenientemente lo que no casa con ello. El Madrid-que como todo el mundo sabe- no juega a nada. (Xavi se chivó, seño). Porque jugar, jugar, es el rondo, la pared, la utopía del fútbol. Lo otro son los de artis-muti pintando cuadros con el muñón que tienen por extremidad.

Aunque nadie lo recuerde, con Del Bosque se decía exactamente eso. Algún destello de Zidane (que no es Valerón, precisamente) y poco más. Estos amontonan jugadores en ataque sin táctica ni variantes defensivas. El Valencia de Rainieri sí que jugaba bien (al contraataque, que otros equipos tienen la potestad). Ya verás que baño le da en la final de Champions. Ya verás.

Y ahora esto. Mouriño. La demolición. El anti-fútbol (¿pero no era lo nuestro?).

Veremos lo que pasa el día en que empecemos a jugar.