Sólo hubo un trazo en el partido que fue capaz de sobrevivir
al viaje de vuelta a casa. Un larguísimo galope de Jesé, empezado donde no
había ni rastro de la jugada y que fue coronando picos hasta llegar al final de
la raya. Cedió la pelota al lugar donde correspondía; unos metros a la espalda
del defensa. El pase de la muerte! gritaron los niños y allí no estaba Morata,
con su voluntad a cuestas como un saco de piedras. Todo lo demás quedó borrado
en la fina lluvia de los días precedentes. Muchos chavales de la casa y un
público jovial y aplaudidor incapaz de la crueldad y la venganza. Castilla es
tierra de rencores, ya que no existe el interés, y todo se negocia en la
esencia. Déjenlo entonces. Déjenlo ser porque cada gesto, es allí, en ese país
sin danzas ni canciones, un milagro. Esa es la densidad de este club. Un único
aplauso como si se hubiera ensayado desde la infancia. Alonso, Alonso gritaron,
pero ya es tarde, y el vasco está en el quicio de la puerta recortado ante su
infinito particular. Habrá que reordenar los salones y hacer volar la imaginación.
Ese es el juego. No lo cambien.
XI: Casillas;
Carvajal (Marcelo, m. 76), Pepe, Nacho, Arbeloa; Illarramendi (Xabi Alonso, m.
58), Casemiro; Jesé, Isco (Benzema, m. 69), Di María; y Morata.
Goles: 1-0.
M. 16: Illarramendi; 2-0. M 27: Di María, de penalti
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